Il s'arrêta devant le spectacle
De la mort du jour.
Entre deux immeubles haussmanniens
Le soleil éventrait le ciel
L'orange se répendait comme le jaune
De l'oeuf troué
Et le rose, le rouge, le violet
S'entremêlaient
Dans cette toile
Qu'aucune main n'aurait pu peindre.

Une beauté indicible.

Il tâta la poche de sa veste
Son téléphone n'y était pas
Alors
Il baissa la tête
Le ciel n'ayant plus d'importance
Et reprit son chemin.